Eram 5 horas da manhã e entrei na sala da minha oitava admissão. Um homem magro estava reclinado na cama, um tubo de respiração na boca. Seu rosto enrugado estava empalidecido de toda cor, e seus olhos pareciam olhar para o teto – o golpe era tão grave que ele não precisava de sedativos para mantê -lo calmo no ventilador. Os neurocirurgiões já o haviam visto, e as intervenções não ajudariam.
Como residente do segundo ano, era meu trabalho fazer rapidamente os pedidos, fazer a papelada e se preparar para outro dia de trabalho. As rodadas começavam em duas horas e eu já estava acordado por 24. Minha cabeça palpitava, minhas costas doeram e o aperto no meu peito era difícil de liberar, como a tampa de uma jarra torcida com força. Este foi o meu quinto mês de longos turnos combinados com sono fraturado, e o cansaço me agarrou.
Uma mulher sentou -se curvada ao lado do paciente, segurando a mão. Quando me aproximei dela, ela sufocou um soluço. “Por favor, salve meu pai. Ele é tudo que eu tenho. ”
Eu fiquei lá – meu corpo perto de colapso – e um pensamento singular correu através de mim. Espero que isso não se arraste para sempre.
Vergonha entrou em contato com mim, e eu me odiava por pensar nisso. Se o cuidado era a força vital do médico, então eu era anêmico.
Minha mente voltou a quando eu era a filha na cama do hospital. No meu primeiro ano de faculdade de medicina, entendi muito pouco sobre o derrame hemorrágico da minha mãe ou os níveis perigosamente baixos de sódio. O morador designado para ela corria para a sala com esfoliações enrugadas, cabelos parados e meia escura sob os olhos. Quando ele falou, parecia que eu estava ouvindo um programa de computador que imitava a linguagem humana em vez de uma pessoa viva e respiratória. Por que ele não poderia levar mais tempo para explicar as coisas? Por que ele não se sentaria por um momento?
Olhando para a mulher na minha frente, eu inalei bruscamente. Então, sentei -me, compartilhei o que sabia sobre o derrame e pacientemente a deixei chorar, enquanto ignorava meu telefone me disputando. Quando voltei para a sala da equipe, pensei no morador que cuidava da minha mãe com uma profunda onda de compaixão. Ele estava acordado o dia e a noite, talvez por dias. Ele não estava indiferente, mas totalmente esgotado, assim como eu estava – o homem com um derrame outro número, sua filha outra barreira para dormir.
Eu carreguei a vergonha dessa experiência por anos. Somente quando comecei a falar abertamente, outros médicos compartilharam como a exaustão esgotou sua empatia, e sua culpa era tão imensa quanto familiar. Os seguintes trechos são compartilhados com permissão:
“Como moradora que trabalha no ER pediátrico, uma mãe a trouxe de 4 anos de idade crônica para uma questão não emergente. Eu estava tão cansado que olhei para eles e pensei, Eu não ligo. Vi a angústia nos olhos da mãe e senti tanta culpa. Essa memória ainda me assombra. ”
“Como neurocirurgião, às vezes quando estou exausto, espero que o radiologista lê glioblastoma na varredura em vez de infecção, para que não tenhamos que operar até mais tarde.”
“Como pediatra, eu carreguei extrema culpa depois que um bebê da UTIN morreu durante o meu ano estagiário, e meu primeiro pensamento foi, Essa é uma nota a menos para eu escrever. ”
“Sou psiquiatra e uma paciente me disse que foi estuprada. Meu primeiro pensamento foi, Bem, lá vão três horas do meu dia lidando com isso. Eu costumava ser professor e queria ajudar as crianças e fazê -las se sentir seguras. Agora estou tão fino que não terei tempo de comer ou dormir se o fizerem. ”
“Como moradora de cirurgia geral, chegou uma criança de 1 ano de idade que havia sido abalada, e seu prognóstico era fatal, mas fizemos tudo. Lembro -me da raiva que senti porque as enfermeiras pairavam sobre essa criança, chorando e abraçando. Supere isso! Eu pensei. A menina morreu 48 horas depois. A frieza que senti naquele momento me assombra com frequência. Ela não era nada para mim. Outro número em uma linha. Eu gostaria de ter olhado para o rosto dela. ”
“Sou nefrologista e, durante a pandemia, a família de um paciente escolheu os cuidados com conforto, e meu primeiro pensamento foi, Um menos. Eu ainda me sinto envergonhado disso. Tudo porque eu estava exausta. ”
“Como residente cirúrgico, fui convidado a ficar e operar em um paciente com câncer de ovário. No primeiro olhar com a câmera, o câncer do paciente se espalhou por todo o corpo. Quando meus participantes disseram: ‘Isso é inoperante. Vamos fechar e acordar o paciente: ‘Senti um alívio imediato de que finalmente seria capaz de dormir. Fiquei horrorizado que o alívio foi a primeira emoção que senti depois de descobrir que essa pessoa morreria de câncer. ”
Somente depois do meu treinamento, aprendi que nossa capacidade de processar informações emocionais é prejudicada sem dormir. A ressonância magnética mostra que, após uma noite sem sono, as pessoas têm muito menos atividade nas áreas de empatia do cérebro. Os médicos que têm pouco sono demonstraram ter menos empatia pela dor de um paciente e menos propensos a prescrever medicamentos. A falta de sono também diminui nossas habilidades cognitivas, paciência, generosidade e desejo geral de ajudar os outros, e pode até aumentar os sentimentos de raiva.
Não era que meus colegas e eu estivéssemos sem coração ou não qualificados para nossos papéis. Nós nos importamos profundamente, mas experimentamos uma deficiência biológica de empatia, como qualquer um que puxou a noite toda, teve um bebê recém-nascido ou pegou um voo de olho vermelho.
Talvez o puro conhecimento de que a empatia vacilará ao lado da fadiga possa nos ajudar a modelar e até liberar nossa vergonha. Agora, quando estou com um paciente depois de estar de plantão e tenho flashes de raiva ou impaciência que eu sei que são extraviados, reconheço isso como uma depleção fisiológica e não um defeito de personagem. Eu respiro e começo com a auto-compaixão, o que mantém a vergonha de me engolir inteiro.
Embora essa consciência seja catártica, isso não revive a empatia. Somente o sono pode fazer isso. Não existe um módulo que possamos concluir, nenhum treinamento especial que possamos buscar e nenhuma quantidade de cafeína que possamos consumir. Somente descanso adequado pode restaurar nossa capacidade de estar presente com pacientes nesses profundos momentos de vulnerabilidade e responder totalmente não apenas como médicos, mas como companheiros de seres humanos.
Embora a perda de sono generalizada entre os médicos em treinamento e prática seja um problema multifacetado sem uma correção simples, devemos reconhecer coletivamente que o sono é intrínseco à nossa humanidade e ao nosso trabalho como curandeiro. Devemos nos esforçar para proteger o sono dos médicos e, por sua vez, nossa empatia e capacidade de se importar. Não somos menos humanos que nossos pacientes. Para reconstruir nossa empatia como médicos, o sono deve se tornar não -negotiável.
Laura B. Vater, MD, MPH, é escritora, oncologista médica e orador TEDX em Indianapolis. Sua escrita foi apresentada em várias revistas médicas e no livro de Anna Quindlen, “Escreva para sua vida”.
